Vladimir Mayakovsky

En los tiempos de descubierta literaria, un gran vate ruso llegó a mis manos, con un poema que es como un himno al buen comportamiento infantil. Su autor, Vladimir Mayakovsky, dueño de una técnica sorprendente, su verso tiene una cadencia lapidaria, casi como objetos saliendo de una bien aceitada línea de montaje, una poiesis nueva, vigorosa, con todo el emprendimiento del movimiento constructivista soviético.



Vladimir Mayakovsy es un cantor a la emoción de vivir, sin fintas o panegíricos innecesarios, no recurre a una metáfora patética, prefiere que sea el mismo ritmo del idioma que nos dicte la memoria y el sentimiento de su lírica.







¿Qué es lo bueno y que es lo malo?


Крошка сын
к отцу пришел,

и спросила кроха:
- Что такое
хорошо
и что такое
плохо?-
У меня
секретов нет,-
слушайте, детишки,-
папы этого
ответ
помещаю
в книжке.

- Если ветер
крыши рвет,
если
град загрохал,-
каждый знает -
это вот
для прогулок
плохо.
Дождь покапал
и прошел.
Солнце
в целом свете. .
Это -
очень хорошо
и большим
и детям.

Если
сын
чернее ночи,
грязь лежит
на рожице,-
ясно,
это
плохо очень
для ребячьей кожицы.

Если
мальчик
любит мыло
и зубной порошок,
этот мальчик
очень милый,
поступает хорошо.

Если бьет
дрянной драчун
слабого мальчишку,
я такого
не хочу
даже
вставить в книжку.

Этот вот кричит:
- Не трожь -
тех,
кто меньше ростом!-
Этот мальчик
ак хорош,
загляденье просто!
Если ты
порвал подряд
книжицу
и мячик,
октябрята говорят:
плоховатый мальчик.

Если мальчик
любит труд,
тычет
в книжку
пальчик,
про такого
пишут тут:
он
хороший мальчик.

От вороны
карапуз
убежал, заохав.
Мальчик этот
просто трус. .
Это
очень плохо.

Этот, Aquél que
хоть и сам с вершок,
спорит
с грозной птицей.
Храбрый мальчик,
хорошо,
в жизни
пригодится.
Этот
в грязь полез
и рад
что грязна рубаха.
Про такого
говорят:
он плохой,
неряха.
Этот
чистит валенки,
моет
сам
галоши.
Он
хотя и маленький,
но вполне хороший.

Помни
это
каждый сын.
Знай
любой ребенок:
вырастет
из сына
cвин,
если сын -
свиненок,
Мальчик
радостный пошел,
и решила кроха:
"Буду
делать хорошо,
и не буду -
плохо".

El pequeño hijo
se acercó a su padre,
y preguntóle presto:
- ¿Qué es lo
bueno
y qué es lo
malo?-
Yo no
tengo secretos,-
escúchenme niñitos
la respuesta
de papá
consigno a
este librito.

- Si el viento
el techo arranca
si
el granizo retumba,-
cada uno sabe -
esto
para un paseo
es malo.
Gotea la lluvia
luego pasa.
El sol
plena luz.
Esto es-
muy bueno
para el grande
y el pequeño.

Si
el hijo
tiene mugre,
más oscura que la noche
en su carita,-
esta claro,
это esto
que es muy malo
para la piel del muchachito

Si
el niño
ama el jabón
y el polvo dentrífico
este niño
es muy gentil,
se porta magnífico.

Si golpea
el vil peleón
a un niño más débil,
a ese tal

yo no lo quiero
ni siquiera
en este libro.

Al que grita:
- ¡No toques -
a aquél,
quien es más bajo!
Este niño
es tan bueno,
¡simplemente una hermosura!
Si es que tú
destrozaste seguido
el libro
y el balón,
los octubrinos dirán:
ese niño es malosón.

Si el niño
ama el trabajo
desliza
por su texto
el dedito,
sobre tal
escriben esto:
él es
un buen muchachito

De los cuervos
el menudo
se escapó, gimiendo
Un niño así
es cobardón.
Eso es
muy malo.

Aquél que
aun al ser de una pulgadita
se enfrenta
al ave más horrenda.
Niño valiente es,
y bueno,
en la vida es el valor,
le será útil.
Aquél
se metió en la suciedad
y se alegra
que su camisa está inmunda.
De tal niño
se dirá:
es muy malo,
y marrano.
Éste
lustra sus botitas,
y lava
él mismo
hasta las suelas.
Él
si bien pequeño,
es completamente bueno

Recuerde
esto
cada hijo.
Sepa esto
cualquier crío:
crecerá de
un hijo
un gorrino
si el hijo
es un cochino,
El niño
contento se fue
y concluye presto
"Haré
lo bueno
y nunca haré -
lo opuesto".

Traducción: Tony Chávez

Escuchad

El día de ayer se ha celebrado la gran victoria del ejército rojo sobre la Alemania Nazi, pero una súbita malaria de mi hijo mayor me ha impedido de publicar una entrada de acuerdo con la importancia del tema. El viernes, en su colegio hubo una muy conmovedora actuación en honor a los grandes héroes que liberaron al mundo del yugo Nazi de Hitler, y entre los números destaca este poema de Robert Rozhdiestvensky que paso a compartir con ustedes, sin mayores comentarios.

       8

Слушайте!                   ¡Escuchad!
Это мы                      Somos nosotros
     говорим.                     los que hablamos
Мертвые.                    Los Muertos.
Мы.                         Nosotros
Слушайте!                   ¡Escuchad!
Это мы                      Somos nosotros
     говорим.                     los que hablamos.
Оттуда.                     Desde allá.
Из тьмы.                    Desde lo oscuro.
Слушайте!                   ¡Escuchad!
     Распахните глаза.            Abrid de par en par vuestros ojos.
Слушайте до конца.          Escuchad hasta el final.
Это мы                      Somos nosotros
     говорим,                     los que hablamos,
мертвые.                    los muertos.
Стучимся                    Llamamos con toques
     в ваши                       a vuestro
          сердца...                    corazón...

Не пугайтесь!               ¡No os asustéis!
Однажды                     Alguna vez
     мы вас потревожим во сне.     os incomodaremos en sus sueños.
Над полями                  Sobre los prados
      свои голоса пронесем в тишине. llevaremos nuestra voz en el silencio.
Мы забыли,                  Olvidado hemos,
     как пахнут цветы.             a que huelen las flores.
Как шумят тополя.           Como suenan los álamos.
Мы и землю                  Hasta de la tierra
         забыли.                   nos hemos olvidado.
Какой она стала,            ¿Cómo está Ella ahora,
              земля?                       la tierra?
Как там птицы?              ¿Como están en ella las aves?
       Поют на земле               ¿Cantan en la tierra
без нас? sin nosotros?
Как черешни?                ¿Qué hay de los cerezos?
        Цветут на земле            ¿Florecen en la tierra
без нас?                    sin nosotros?
Как светлеет                ¿Cómo respladecen
          река?                    los ríos?
И летят облака              ¿Y vuelan las nubes
над нами?                   sobre nosotros?
Без нас.                    Sin nosotros

Мы забыли траву.            Olvidado hemos la hierba.
          Мы забыли деревья давно.  Olvidamos los árboles ha mucho
Нам                         A nós
  шагать по земле                andar por la tierra
               не дано.                ya no nos es dado.
Никогда не дано!            ¡Nunca más será dado!
Никого не разбудит          A nadie despertará
               оркестра              el lamento
                    печальная            cobrizo
                           медь...           de una orquesta...
Только самое страшное,—     Solo lo más horrendo
даже страшнее,              aun más horrendo,
          чем смерть:                    que la muerte:
знать,                      es saber,
что птицы                   que las aves
        поют на земле             cantan en la tierra
без нас!                    ¡sin nosotros!
Что черешни                 Que los cerezos
          цветут на земле         florecen en la tierra
без нас!                    ¡sin nosotros!
Что светлеет                Que resplandecen
          река.                   los ríos.
И летят облака              Y vuelan las nubes
над нами.                   sobre nos.
Без нас.                    Sin nosotros,

Продолжается жизнь.         La vida continúa
И опять                     Y otra vez
     начинается день.             comienza el día.
Продолжается жизнь.         La vida continúa.
Приближается                Se acerca ya
          время дождей.           el tiempo de las lluvias
Нарастающий ветер           El viento en aumento
               колышет            enfría
                    большие хлеба.    los grandes panes.
Это —                       Esta es -
     ваша судьба.                 vuestra suerte.
Это —                       Esta es-
     общая наша                   nuestra suerte
               судьба...               en común...
Так же птицы                Así pues las aves
          поют на земле           cantan en la tierra
без нас.                    sin nosotros.
И черешни                   Y los cerezos
        цветут на земле           florecen en la tierra
без нас.                    sin nosotros.
И светлеет                  Y brillan
          река.                   los ríos.
И летят облака              Y vuelan las nubes
над нами.                         sobre nosotros.
Без нас...                  Sin nosotros...

                           (trad. de Tony Chávez Uceda)

Adiós, adiós abril

Siendo casi la media noche aquí en esta ciudad, perla del fenecido imperio Luso en el Africa, estuve pensando qué escribir para mañana, primero de mayo, día importante porque se honra la acción más noble del ser humano, pero derrepente me doy cuenta que abril fenece, abril pasa al olvido, y una frase divaga por las neuronas de mi lóbulo temporal, como un trapo inesperado en un baúl taimado, como un deja vu involuntario, abril, abril ya mueres, abril no eres, abril no quieres, abril el más cruel de los meses, pero en qué lengua te recuerdo. Eras el todo de una parte, y entonces surge clara la imagen, o los vestigios dopámínicos del sentimento, el lóbulo frontal organiza y surge el autor de tan bella frase: "abril, el más cruel de los meses": T. S. Eliot.




I. THE BURIAL OF THE DEAD

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
And when we were children, staying at the archduke's,
My cousin's, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in the winter.

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?
"You gave me hyacinths first a year ago;
"They called me the hyacinth girl."
- Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.
Od' und leer das Meer.

Madame Sosostris, famous clairvoyante,
Had a bad cold, nevertheless
Is known to be the wisest woman in Europe,
With a wicked pack of cards. Here, said she,
Is your card, the drowned Phoenician Sailor,
(Those are pearls that were his eyes. Look!)
Here is Belladonna, the Lady of the Rocks,
The lady of situations.
Here is the man with three staves, and here the Wheel,
And here is the one-eyed merchant, and this card,
Which is blank, is something he carries on his back,
Which I am forbidden to see. I do not find
The Hanged Man. Fear death by water.
I see crowds of people, walking round in a ring.
Thank you. If you see dear Mrs. Equitone,
Tell her I bring the horoscope myself:
One must be so careful these days.

Unreal City,
Under the brown fog of a winter dawn,
A crowd flowed over London Bridge, so many,
I had not thought death had undone so many.
Sighs, short and infrequent, were exhaled,
And each man fixed his eyes before his feet.
Flowed up the hill and down King William Street,
To where Saint Mary Woolnoth kept the hours
With a dead sound on the final stroke of nine.
There I saw one I knew, and stopped him, crying "Stetson!
"You who were with me in the ships at Mylae!
"That corpse you planted last year in your garden,
"Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
"Or has the sudden frost disturbed its bed?
"Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
"Or with his nails he'll dig it up again!
"You! hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frere!"



I. EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS

Abril, el más cruel entre los meses,
Hace que nazcan lilas en la tierra muerta,
Mezcla recuerdos y deseos, sacude
Raíces perezosas con lluvias vemales.
El invierno nos puso los abrigos, cubriendo
La tierra de olvidada nieve, alimentando
Una mezquina vida con inertes tubérculos.
Nos sorprendió el verano, soltándose sobre el Stambergersee
Con un chubasco; hicimos alto en la columnata
Y cruzamos después el Hofgarten, bañados por el sol.
Y tomamos café y platicamos una hora.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
Y de niños, de paso por la casa de mi primo el archiduque,
Él me sacó en trineo.
Yo tenía miedo. Me dijo: Marie,
Marie, cógete bien. Y nos deslizamos cuesta abajo.
En las montañas, allá sí que nos sentimos libres.
Leo casi la noche entera y en el invierno parto hacia el sur.

¿Cuáles son las raíces que prenden, qué ramas
Brotan de este cascajo? Hijo de hombre,
Tú no puedes decirlo, ni imaginarlo, pues sólo conoces
Un cúmulo de imágenes donde reverbera el sol.
El árbol seco no cobija, el grillo canta monocorde,
La estéril piedra no mana agua. Sólo
Hay sombra bajo esta roca roja.
(Ven a la sombra de esta roca roja),
Voy a enseñarte algo diferente
De tu sombra que marcha a largos pasos contigo en la mañana,
0 de tu sombra, irguiéndose al ocaso para ir a tu encuentro;
Voy a enseñarte lo que es el miedo en un puñado de polvo.

Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein lrisch Kind,
Wo weilest du?

“Me diste los primeros jacintos hace un año;
“Me llamaban la niña de los jacintos.”
-Pero cuando volvimos, ya tarde, del jardín de los jacintos,
Tus brazos tan cargados, tu cabello tan húmedo, no pude
Hablar, y se apagaron mis ojos, no estaba
Vivo ni muerto, no sabía nada
Mientras veía el corazón de la luz, el silencio.
Oed' und leer das Meer.

Madame Sosostris, famosa clarividente,
Pescó un resfriado, sin embargo.
Se le considera la mujer más sabia de Europa
Con un vicioso mazo de naipes. Aquí, dijo ella,
Está su carta, el Marinero fenicio que murió ahogado.
(Estas perlas fueron sus ojos. ¡Fíjese!)
Aquí está Belladonna, la Dama de las Rocas,
La dama de los sinos.
Aquí está el hombre de los tres bastos, y luego la Rueda,
Aquí el mercader tuerto, y esta carta en blanco
Es algo que lleva a cuestas
Y no puedo mirarlo. No encuentro
Al Colgado. Tema la muerte por agua.
Veo una muchedumbre formando corro.
Gracias. Si ve usted a la estimadísima señora Equitone,
Dígale que yo misma le llevaré el horóscopo:
Hay que ser tan precavida en estos días.

Ciudad irreal,
Bajo la parda niebla de una alborada de invierno,
Tal multitud cruzaba por el Puente de Londres,
Que nunca hubiera yo creído que fueran tantos los que la muerte se llevara.
A veces emitían breves suspiros,
Cada quien con la vista clavada delante de sus pies.
Cuesta arriba, luego calle King William abajo,
Hacia donde Saint Mary Woolnoth santifica las horas
Con un sonido al final de la novena campanada.
Allí vi a un conocido, y lo detuve gritándole: “iStetson!”
¡Tú, que estabas conmigo en los barcos de Mylae!
¿Aquel cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
Ha comenzado a retoñar? ¿Florecerá este año?
¿O la inesperada escarcha remueve su arriate?
Oh, aparta de allí al perro, que es amigo de los hombres,
Pues si no, ¡lo desenterrará de nuevo con sus uñas!
¡Tú, hypocryte lecteur! -mon sembable- mon frère!”


(Versión en español: José Luis Rivas)





El inmenso T.S. Elliot leyendo su poema

El galgo y el cerdo

Un poema que siempre ha sido de mi preferencia desde mis épocas de escolar, y que pude declamar hasta en Moscú, fue esta joyita de Manuel Bretón de los Herreros. De hecho fue el primer poema que memoricé por completo, por que admitámoslo, es muy gracioso y lleno de moralejas en cada una de sus estrofas.

El galgo y el cerdo

La sobriedad nos conviene
Y nos mata la pereza:
Esta fábula no reza,
Que es una lección de higiene.

Desde su hedionda pocilga
Cierto marrano archibruto
A un ligero galgo enjuto
Tales sandeces le endilga:

-Pobre animal baladí
Que estás hecho una silueta,
¿Eres dómine o poeta?
Lástima tengo de ti.

-Gracias, le responde el galgo,
Por tu amistoso interés;
Pero, tal como me ves,
Más puedo que tú y más valgo.

-¡Sí; cruzando valle y loma,
Y expuesto a más de un percance,
A una liebre das alcance
Para que otro se la coma!

-Cierto; mas de la victoria
La mejor parte reclamo:
El provecho doy al amo
Y me reservo la gloria.

- ¡Bah! ¿qué es la gloria? Humo vano.
Yo, a tales quimeras sordo,
Como, duermo y en paz engordo.
-Replica tosco el marrano.

-Por ventura ¿estoy yo hambriento?
El amo no me limita
La ración que necesita
Mi sobrio temperamento.

Conservo así la aptitud
Que pide mi noble oficio,
Y aire puro y ejercicio
Fortalecen mi salud.

Entre el hogar y la caza,
Así, bestia descreída,
Quince y más años de vida
Concede el cielo a mi raza.

Tú, cuyo sensorio embota,
Ya de suyo torpe y basto,
Entre inmundo cieno, el pasto
Del salvado y la bellota;

Tú, cuyo destino cierto,
Tras llevar tan feo nombre,
Es cebarte vivo el hombre
Para devorarte muerto;

Tú, cuya importancia es nula
Para tanto orgullo, ignoras
Que están contadas tus horas
Y es tu enemigo la gula.

Cumplido apenas un año,
Darás el postrer resuello,
Y tras de horrible degüello
Te sacarán el redaño;

Y de muerte tan funesta,
Sin duelo de tu agonía,
Será en esta casa día
De regodeo y de fiesta.

Ya preparan la sartén,
Ya hacen de tu carne trizas
Y con ella longanizas,
Que yo he de probar también...

Su filípica severa
Suspendió el galgo ladino,
Porque advirtió que el gorrino
Se durmió... como quien era.

El estúpido glotón
Que, sin más Dios que su panza,
Vive en vergonzosa holganza
Como el citado lechón,

Tema apresurar el día
En que le lleve al lucillo,
Si no acerado cuchillo,
Fulminante apoplejía.

Manuel Bretón de los Herreros fue un prolífico comediógrafo español, quien aún al estar inmerso en la época del romanticismo, se mantuvo fiel a las tradiciones de Moratín y algunas del constumbrismo. Sagaz observador del detalle y mordaz sátiro de las usanzas de su época, sus obras son también una sabrosa crónica de Iberia en aquellos años. El poema ahora lo uso para pasar un rato ameno con mis hijos, que me llenan de preguntas sobre cuando van a cocinar al chanchito.

El Suicidio

Maurice Vlaminck, Portrait of Guillaume Apollinaire (1903)

En estos días he podido leer algunos post muy interesantes sobre el suicidio, tema sempiterno no solo en el campo psiquiátrico, y me aventuro a saltarme varios pasos en el orden de esta bitácora, para incorporar este poema del genial Guillaume Apollinaire.

Le suicidé

Trois grands lys Trois grands lys sur ma tombe sans croix
Trois grands lys poudrés d'or que le vent effarouche
Arrosés seulement quand un ciel noir les douche
Majestueux et beaux comme sceptres des rois

L'un sort de ma plaie et quand un rayon le touche
Il se dresse sanglant c'est le lys des effrois
Trois grands lys Trois grands lys sur ma tombe sans croix
Trois grands lys poudrés d'or que le vent effarouche

L'autre sort de mon cœur qui souffre sur la couche
Où le rongent les vers L'autre sort de ma bouche
Sur ma tombe écartée ils se dressent tous trois
Tout seuls tout seuls et maudits comme moi je crois
Trois grands lys Trois grands lys sur ma tombe sans croix



El suicidio

Tres grandes lirios Tres grandes lirios sobre mi tumba sin cruz

Tres grandes lirios empolvados de oro que el viento asusta

Regados solamente cuando un cielo negro los ducha

Majestuosos y bellos como cetros de reyes.

Uno sale de mi herida y cuando un rayo lo toca

Se levanta sangrando es el lirio de los pavores

Tres grandes lirios Tres grandes lirios sobre mi tumba sin cruz

Tres grandes lirios empolvados de oro que el viento asusta

El otro sale de mi corazón que sufre sobre el lecho

Donde lo roen los versos El otro sale de mi boca

Sobre mi tumba apartada ellos se yerguen, los tres

Solos solos y malditos como así yo lo creo

Tres grandes lirios Tres grandes liros sobre mi tumba sin cruz

Traduccion (Tony Chavez Uceda)

El poema de por sí es excelsamente bello, (al parecer eso de los lirios podría haber inspirado uno de los cuadros del Dr. Kevorkián). Las metáforas de la herida mortal autoinflingida, del corazón roído por los versos (y de paso la depresión) y de esa boca muda para siempre. El suicida reconoce su pecado y niega para siempre la cruz sobre su tumba, una tumba que también es condenada al ostracismo en el mismo cementerio. Pero si esto no es suficiente, qué pasaría si el texto de este poema es tomado por el último gran sinfonista de la historia, y se le coloca una música infinitamente sobrecogedora, este es el resultado.





El gran compositor se da el lujo de usar una orquesta minimalista para esta adaptación de 11 poemas de Lorca, Apollinaire, Küchelbecker y Rilke para colocarles música y presentar un tratado lírico musicológico sobre la muerte. La muerte en todas sus faces, incluyendo el suicidio. Algunos proctognósticos comentaristas han asociado esta sinfonía a una protesta de la invasión de la URSS a Checoslovaquia, pero dejemos que sea el mismo Shostakovich quien nos hable de su sinfonía:

"Quiero que los oyentes reflexionen sobre mi nueva sinfonía... que se den cuenta que deben llevar vidas puras y fructíferas para glora de su Patria, su gente y las ideas más progresivas motivadoras de nuestra sociedad socialista. Eso es lo que yo pensaba al escribir esta obra. Quiero que mis oyentes, mientras salgan del teatro luego de oir mi sinfonía, que piensen que la vida es bella."

Es decir, morir es estúpido comparado con vivir, vivir siempre será maravilloso y valioso, porque solo esa existencia tendremos. El resto no existe, el resto no lo veremos, no seremos testigos de algo luego de nuestra muerte. Solo quedará la pena para algunos de nuestros conocidos, pena que también será historia algun día.

No hay razonamiento más lógico y contundente para convecernos que debemos amar la vida con todas nuestras fuerzas.

(Dedicado a mis amigos Lizardo y José Manuel)

Lisboa

Luego del tour de Force que supuso escribir unos comentarios sobre mi muy apreciado compositor Dimitri Shostakovich, ahora me relajo por la tarde con estos versos en la lengua de Camões:


LISBOA

Cinzenta cor de rua
Cinzenta cor da chuva
Beijo escuro, sabor de uva
Cinzenta a cor da lua

Pombas piavam no Monsanto
E teu olhar ficou da outra beira
Cinzento rio, o mar abafou teu pranto
Cinzenta lua a brilhar de outra maneira

Ao meio dia tua mão nas minhas repousava
Titãs de som tiraram-te da praia
Cinzento riso ficou da outra beira
E eu no Tejo, flutuando me afastava

Ainda não tinha aquela ponte longa
As minhas penas la no Tejo eu afogava
Cinzenta pena, que manchava a lua
Cizento o teu olhar que la ficava

Assaz terrível o mistério teu
Mistério aquele que morría em Setúbal
Na Caparica as penas eram já memória
Só teu olhar pintava um pouco o ceu.

Vim outro dia da Baixa alegre
Pombas cinzentas no pombal piavam
Cinzento riso, virou uma cor alegre
Pois em Lisboa, lá, certo me amavam


LISBOA

Gris el color de la calle
Gris el color de la lluvia
Beso oscuro, sabor de uva
Gris el color de la luna

Palomas cantaban en el Monsanto
Y tu mirada quedó en la otra ribera
Gris el río, el mar calló tu llanto
Gris la luna brillando de otra manera

Al medio día tu mano en las mías reposaba
Titanes de sonido te sacaron de la playa
La risa gris quedó en la otra ribera
Y yo en el Tajo, flotando me alejaba

Aun no exitía aquél puente largo
Mis penas allá en el Tajo yo ahogaba
Gris era la pena, que manchaba la luna
Gris tu mirada que allá se quedaba

Bastante terrible era el misterio tuyo
Misterio aquél que moría en Setúbal
En la Caparica las penas eran ya memoria
Solo tu mirada pintaba un poco el cielo

Vine el otro día, de la Baixa, alegre
Palomas grises en el palomar cantaban
Gris la risa, se volvió un color alegre
Pues en Lisboa, allá, de cierto me amaban

Luanda 2010

La crueldad del tiempo

Estos días han sido un torbellino cronológico, con tantas actividades y problemas para resolver, que los ochenta y seis mil cuatrocientos segundos del día se tornan escasos, mucho más escasos para seguir actualizando este blog, por eso traigo este bello poema sobre el tiempo, so pretexto de desmpolvar mis conocimientos del franchute, y de no ser tan negligente con este blog.

Instants Perdus

Vous êtes loin
Bien trop loin
Et je m'épuise
A vous compter
Ô mes souvenirs !
Chers souvenirs !
Temps passé
Vous êtes loin
Dans mon coeur
Dans ma mémoire
Et dans le temps révolu
Vous êtes loin
Emporté avec les airs
Que l'on fredonne,
Les musiques que l'on réecoute
Une atmosphère que l'on perçoit
Et les parfums qui nous assaillent.
Vous êtes loin
Bien trop loin
Instants vécus que l'on voudrait revivre
Pour en tirer,
Vraiment cette fois,
Tout le bonheur
Que, dans l'instant,
Nous n'imaginions pas
Vraiment connaître.

(Thierry François)

Instantes perdidos

Usted está lejos
Bien muy lejos
Y yo me agoto
Al contabilizarle
Oh, mis recuerdos!
Caros recuerdos!
Tiempo pasado
Usted está lejos
De mi corazón
De mi memoria
Y en el tiempo agotado
Usted está lejos
Llevada con las arias
Que tarareamos,
Las músicas vueltas a oir
Un ambiente que sentimos
Y los perfumes que nos asaltan.
Usted está lejos
Bien muy lejos
Instantes vividos que queremos revivir
Para obtener,
De veras esta vez,
Toda la dicha
Que, en el instante,
No imaginamos
De veras conocer.